María Alcantarilla
La poeta María Alcantarilla (Sevilla, 1983) es también fotógrafa, quizá por eso la imagen es muy importante en su poesía. Imágenes las de sus poemas que indagan en lo que hay bajo la superficie de las cosas y de los sentimientos, como esa niña interior que sale a la luz en nuestro poema de la semana.

          LA HIJA QUE NO TUVE (3)

La hija que no tuve me llama por mi nombre
y se desdice en todas las vocales.
Juega a confundir nuestros papeles
como el viento confunde nuestras caras
y amenaza con un nuevo bautizo cada día
y se acuclilla en pos de cada río.
La hija que no tuve me recuerda al ser
que un día fue niño en mí y fue misterio.
Al verla, me gusta convencerme de los días,
mirarla y ver en ella la verdad y los milagros.
La hija que no tuve trae a casa a los huidos
y les habla de la familia
con una mansedumbre
que recuerda más a un alma anciana.
Reparte los cubiertos
y separa las sillas del abismo
―y sirve el pan―
como si todos fuéramos iguales
y pudiésemos cambiar nuestro destino,
volver a reencontrarnos al comienzo
y cumplir al fin cada promesa.