Federico García Lorca
Poeta en Nueva York es uno de los libros decisivos de la lírica del siglo XX. Federico García Lorca viajó a Nueva York en junio de 1929 y se sintió primero fascinado por la vida de la metrópoli para pasar después a experimentar hastío por la deshumanización de la ciudad y la marginación de las minorías. La experiencia vivida cambia su poesía y nos deja poemas maravillosos como esta aurora que, casi un siglo después, sigue vigente en nuestro mundo.

La aurora de Nueva York tiene

cuatro columnas de cieno

y un huracán de negras palomas

que chapotean las aguas podridas.

La aurora de Nueva York gime

por las inmensas escaleras

buscando entre las aristas

nardos de angustia dibujada.

La aurora llega y nadie la recibe en su boca

porque allí no hay mañana ni esperanza posible.

A veces las monedas en enjambres furiosos

taladran y devoran abandonados niños.

Los primeros que salen comprenden con sus huesos

que no habrá paraíso ni amores deshojados;

saben que van al cieno de números y leyes,

a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.

La luz es sepultada por cadenas y ruidos

en impúdico reto de ciencia sin raíces.

Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes

                  como recién salidas de un naufragio de sangre.

María Alcantarilla
La poeta María Alcantarilla (Sevilla, 1983) es también fotógrafa, quizá por eso la imagen es muy importante en su poesía. Imágenes las de sus poemas que indagan en lo que hay bajo la superficie de las cosas y de los sentimientos, como esa niña interior que sale a la luz en nuestro poema de la semana.

          LA HIJA QUE NO TUVE (3)

La hija que no tuve me llama por mi nombre
y se desdice en todas las vocales.
Juega a confundir nuestros papeles
como el viento confunde nuestras caras
y amenaza con un nuevo bautizo cada día
y se acuclilla en pos de cada río.
La hija que no tuve me recuerda al ser
que un día fue niño en mí y fue misterio.
Al verla, me gusta convencerme de los días,
mirarla y ver en ella la verdad y los milagros.
La hija que no tuve trae a casa a los huidos
y les habla de la familia
con una mansedumbre
que recuerda más a un alma anciana.
Reparte los cubiertos
y separa las sillas del abismo
―y sirve el pan―
como si todos fuéramos iguales
y pudiésemos cambiar nuestro destino,
volver a reencontrarnos al comienzo
y cumplir al fin cada promesa.

Daniel Salgado
El poeta gallego Daniel Salgado (Monterroso, 1981) milita en la poesía política con trasfondo filosófico. Cronista de estos tiempos sombríos la sencillez de su lenguaje y la fuerza de sus imágenes cala en nuestro pensamiento.

No corpo corrupto ordena o vento

igual que na cidade en ruínas: o cadáver

precede á selva.

para o vertido funcionan os hemis-

ferios pero o organismo

sométese. a loita de clases incide

na disposición urbana e mesmo

en agrandar a fenda, a carraxe

das bacterias , a ira dos insectos:

unha violencia cruza os interiores

 e non existe no espazo litoral no espazo lixo.

a arquitectura é de guerra; os edificios,

cascallo. acontece

unha historia á velocidade do século.

en el cuerpo corrupto ordena el viento

igual que en la ciudad en ruinas: el cadáver

precede a la selva.

para el vertido funcionan los hemis-

ferios pero el organismo

se somete. la lucha de clases incide

en la disposición urbana e incluso

en agrandar la brecha, la cólera

de las bacterias, la ira de los insectos:

una violencia cruza los interiores

y no existe litoral en el espacio basura.

la arquitectura es de guerra; los edificios,

escombros. acontece

una historia a la velocidad del siglo

Hazim Hikmet
El poeta turco Hazim Hikmet (Salónica, 1902-Moscú, 1963) está considerado como el gran renovador de la lírica turca. Sufrió cárcel y exilio por sus ideas comunistas, de hecho su poesía estuvo prohibida en su país durante muchos años. Su obra busca la igualdad entre los seres humanos y critica la ambición de poder y el fanatismo religioso. Nuestro poema de la semana es la primera parte de un poema más largo en el que alguien que sufrió tanto defiende la importancia de seguir adelante.

                           Sobre vivir

Vivir no es cosa fácil:

            se debe vivir con gran seriedad

                    como una ardilla, por ejemplo –

   Digo, vivir sin buscar algo más allá o por encima de la vida,

            Digo, vivir debe ser una ocupación completa.

Vivir no es cosa fácil:

            debes vivir seriamente,

            tanto y a tal grado que,

    por ejemplo, tus manos atadas a tus espaldas,

                    de espaldas a la pared,

 o quizás en un laboratorio,

            con la bata blanca y las gafas de seguridad,

            puedas morir por la gente –

 incluso por gente cuyos rostros jamás has visto,

incluso aunque sepas que vivir

           es lo más real, lo más precioso que existe.

Quiero decir, debes vivir tan seriamente

 que incluso a los setenta, por ejemplo, plantarás olivos –

 y ni siquiera para tus hijos,

 sino simplemente porque, aunque le temes a la muerte, no crees en ella,

 porque vivir, quiero decir, pesa más que morir.

Vicente Gallego
El poeta valenciano Vicente Gallego reflexiona sobre cómo  "el brillo de las cosas, su belleza y plenitud, son inseparables de su fugacidad". Así que ahora que hemos comprendido que nuestro mundo banal se puede venir abajo sin que nos demos cuenta en un instante, nos viene bien pensar qué le pedimos a la vida.

         Lo que al día le pido

Lo que al día le pido ya no es

que me cumpla los sueños, que me entregue

los deseos cumplidos de otros días,

porque al fin he aprendido que los sueños

son igual que las alas de un insecto

y al tocarlos el hombre se deshacen;

y es que un sueño al cumplirse es otra cosa

que no ayuda a volar.

Lo que al día le pido es ese sueño

que al rozarlo se parta en otros sueños

lo mismo que una bola de mercurio,

y que brille muy lejos de mis manos.

Lo que al día le pido empieza a ser

más difícil incluso de alcanzar

que los sueños cumplidos, porque exige

la fe antigua en los sueños.

Lo que al día le pido es solamente

un poco de esperanza, esa forma modesta

de la felicidad.