Adam Zagajewski
La lectura de un artículo de Antonio Muñoz Molina hace unas semanas me llevó al poeta polaco Adam Zagajewski. La vida de este autor, Premio Princesa de Asturias de las Letras 2017, resume el mundo del siglo XX. Nació en una ciudad (Lvov, 1945) que actualmente pertenece a otro país, se crio en otra a la que le ocurre lo mismo. Fue primero un desplazado y después un exiliado. Según sus propias palabras: “Dondequiera que uno corte la vida, siempre la parte en dos mitades". Hoy da clases en una universidad de Estados Unidos y vive entre París y Cracovia. Su poesía ha sabido conjugar  la ironía y el éxtasis, lo sublime y lo cotidiano, sin renunciar a la claridad pero tampoco al misterio.

                             Senza Flash

Senza flash!  «Sin flash!»
(exclamación que se oye a menudo en las galerías italianas)

Sin llama, sin noches de insomnio, sin ardor,
sin lágrimas, sin grandes pasiones, sin convencimiento.
Viviremos así: senza flash.

Queda y pausadamente, dócilmente, entre sueños,
las manos manchadas con la tinta negra de los diarios,
las caras grasientas de crema: senza flash.

Turistas sonrientes, camisas impecables,
Herr Lange y Miss Fee, Monsieur et Madame Rien
entrarán en el museo: senza flash.

Se detendrán ante el cuadro de Piero della Francesca, donde
Cristo, casi enajenado, surge de la tumba,
resucitado, libre: senza flash.

Quizás ocurra entonces algún hecho imprevisto:
se agite el corazón bajo el tejido suave,
se haga el silencio, destelle el flash.

Nuevo curso
Este blog retoma su actividad con el nuevo curso y como ya es tradición abrimos etapa con Jaime Gil de Biedma. Muchas son las esperanzas y las incertidumbres ante un nuevo año, por ello no está de más reflexionar sobre el tiempo que pasa irreparablemente, como ya decían los antiguos, y agarrarse a la belleza de las palabras frente al desamparo.

                                                            Arte poética
                                                                                  A Vicente Aleixandre

                                               La nostalgia del sol en los terrados,
                                               en el muro color paloma de cemento
                                               -sin embargo tan vívido- y el frío
                                               repentino que casi sobrecoge.

                                               La dulzura, el calor de los labios a solas
                                               en medio de la calle familiar
                                               igual que un gran salón, donde acudieran
                                               multitudes lejanas como seres queridos.

                                               Y sobre todo el vértigo del tiempo,
                                               el gran boquete abriéndose hacia dentro del alma
                                               mientras arriba sobrenadan promesas
                                               que desmayan, lo mismo que si espumas.

                                               Es sin duda el momento de pensar
                                               que el hecho de estar vivo exige algo,
                                               acaso heroicidades -o basta, simplemente,
                                               alguna humilde cosa común

                                               cuya corteza de materia terrestre
                                               tratar entre los dedos, con un poco de fe?
                                               Palabras, por ejemplo.
                                               Palabras de familia gastadas tibiamente.