María Alcantarilla
La poeta María Alcantarilla (Sevilla, 1983) es también fotógrafa, quizá por eso la imagen es muy importante en su poesía. Imágenes las de sus poemas que indagan en lo que hay bajo la superficie de las cosas y de los sentimientos, como esa niña interior que sale a la luz en nuestro poema de la semana.

          LA HIJA QUE NO TUVE (3)

La hija que no tuve me llama por mi nombre
y se desdice en todas las vocales.
Juega a confundir nuestros papeles
como el viento confunde nuestras caras
y amenaza con un nuevo bautizo cada día
y se acuclilla en pos de cada río.
La hija que no tuve me recuerda al ser
que un día fue niño en mí y fue misterio.
Al verla, me gusta convencerme de los días,
mirarla y ver en ella la verdad y los milagros.
La hija que no tuve trae a casa a los huidos
y les habla de la familia
con una mansedumbre
que recuerda más a un alma anciana.
Reparte los cubiertos
y separa las sillas del abismo
―y sirve el pan―
como si todos fuéramos iguales
y pudiésemos cambiar nuestro destino,
volver a reencontrarnos al comienzo
y cumplir al fin cada promesa.

Daniel Salgado
El poeta gallego Daniel Salgado (Monterroso, 1981) milita en la poesía política con trasfondo filosófico. Cronista de estos tiempos sombríos la sencillez de su lenguaje y la fuerza de sus imágenes cala en nuestro pensamiento.

No corpo corrupto ordena o vento

igual que na cidade en ruínas: o cadáver

precede á selva.

para o vertido funcionan os hemis-

ferios pero o organismo

sométese. a loita de clases incide

na disposición urbana e mesmo

en agrandar a fenda, a carraxe

das bacterias , a ira dos insectos:

unha violencia cruza os interiores

 e non existe no espazo litoral no espazo lixo.

a arquitectura é de guerra; os edificios,

cascallo. acontece

unha historia á velocidade do século.

en el cuerpo corrupto ordena el viento

igual que en la ciudad en ruinas: el cadáver

precede a la selva.

para el vertido funcionan los hemis-

ferios pero el organismo

se somete. la lucha de clases incide

en la disposición urbana e incluso

en agrandar la brecha, la cólera

de las bacterias, la ira de los insectos:

una violencia cruza los interiores

y no existe litoral en el espacio basura.

la arquitectura es de guerra; los edificios,

escombros. acontece

una historia a la velocidad del siglo

Hazim Hikmet
El poeta turco Hazim Hikmet (Salónica, 1902-Moscú, 1963) está considerado como el gran renovador de la lírica turca. Sufrió cárcel y exilio por sus ideas comunistas, de hecho su poesía estuvo prohibida en su país durante muchos años. Su obra busca la igualdad entre los seres humanos y critica la ambición de poder y el fanatismo religioso. Nuestro poema de la semana es la primera parte de un poema más largo en el que alguien que sufrió tanto defiende la importancia de seguir adelante.

                           Sobre vivir

Vivir no es cosa fácil:

            se debe vivir con gran seriedad

                    como una ardilla, por ejemplo –

   Digo, vivir sin buscar algo más allá o por encima de la vida,

            Digo, vivir debe ser una ocupación completa.

Vivir no es cosa fácil:

            debes vivir seriamente,

            tanto y a tal grado que,

    por ejemplo, tus manos atadas a tus espaldas,

                    de espaldas a la pared,

 o quizás en un laboratorio,

            con la bata blanca y las gafas de seguridad,

            puedas morir por la gente –

 incluso por gente cuyos rostros jamás has visto,

incluso aunque sepas que vivir

           es lo más real, lo más precioso que existe.

Quiero decir, debes vivir tan seriamente

 que incluso a los setenta, por ejemplo, plantarás olivos –

 y ni siquiera para tus hijos,

 sino simplemente porque, aunque le temes a la muerte, no crees en ella,

 porque vivir, quiero decir, pesa más que morir.

Vicente Gallego
El poeta valenciano Vicente Gallego reflexiona sobre cómo  "el brillo de las cosas, su belleza y plenitud, son inseparables de su fugacidad". Así que ahora que hemos comprendido que nuestro mundo banal se puede venir abajo sin que nos demos cuenta en un instante, nos viene bien pensar qué le pedimos a la vida.

         Lo que al día le pido

Lo que al día le pido ya no es

que me cumpla los sueños, que me entregue

los deseos cumplidos de otros días,

porque al fin he aprendido que los sueños

son igual que las alas de un insecto

y al tocarlos el hombre se deshacen;

y es que un sueño al cumplirse es otra cosa

que no ayuda a volar.

Lo que al día le pido es ese sueño

que al rozarlo se parta en otros sueños

lo mismo que una bola de mercurio,

y que brille muy lejos de mis manos.

Lo que al día le pido empieza a ser

más difícil incluso de alcanzar

que los sueños cumplidos, porque exige

la fe antigua en los sueños.

Lo que al día le pido es solamente

un poco de esperanza, esa forma modesta

de la felicidad.

         
                      

Gabriel Celaya
El poeta vasco Gabriel Celaya fue uno de los representantes más destacados de la poesía social. Su poesía buscó la claridad y denunció la realidad de la triste posguerra española. Sin embargo también compuso poemas de una ternura inmensa como éste que traemos esta semana y que es un homenaje a todas esas personas que se han dejado la vida en esta cruel pandemia que impide a la gente despedirse de sus seres queridos.

                         Despedida

Quizás, cuando me muera,

dirán: Era un poeta.

Y el mundo, siempre bello, brillará sin conciencia.

Quizás tú no recuerdes

quién fui, mas en ti suenen

los anónimos versos que un día puse en ciernes.

Quizás no quede nada

de mí, ni una palabra,

ni una de estas palabras que hoy sueño en el mañana.

Pero visto o no visto,

pero dicho o no dicho,

yo estaré en vuestra sombra, ¡oh hermosamente vivos!

Yo seguiré siguiendo,

yo seguiré muriendo,

seré, no sé bien cómo, parte del gran concierto.

Día del Libro
El próximo jueves es el Día del Libro y, aunque lo celebremos confinados, sin ferias en las calles, sin actos en los centros, debemos recordarlo ahora que los libros se han vuelto un alimento indispensable para nuestras ansias de escapar de esta terrible situación. El jueves Joan Margarit, como Premio Cervantes de 2019, debería haber pronunciado su discurso en el paraninfo del Universidad de Alcalá de Henares. Un poema del autor catalán nos sirve para acompañarnos en esta semana.

   Lectura

Penetro en otras vidas.

Llevo días leyendo, pero ahora

alzo los ojos porque me doy cuenta

de que apenas sé nada de quien escribió el libro.

Me avergüenza no conocer

más que su lucidez. Toda supervivencia

es esta especie de conversación

silenciosa y sin tiempo. Es algo aterrador

y ocurre en el abismo de la mente,

un frío cielo azul en el que el amor es

la única forma de posteridad.

T. S. Eliot
Hay un verso de T.S. Eliot que se escucha mucho estos días "Abril es el mes más cruel". Pertenece a La tierra baldía, uno de los libros claves en la poesía del siglo XX. La obra de Eliot (1888-1965) no es tanto una crítica al mundo contemporáneo alejado de la naturaleza como un lamento por la vida que se nos escapa. El poema es demasiado largo para un blog, pero hemos escogido otro que también reflexiona sobre la fugacidad de nuestra existencia. La traducción es de Jorge Luis Borges.

                El primer coro de la roca

Se cierne el águila en la cumbre del cielo,

el cazador y la jauría cumplen su círculo.

¡Oh revolución incesante de configuradas estrellas!

¡Oh perpetuo recurso de estaciones determinadas!

¡Oh mundo del estío y del otoño, de muerte y nacimiento!

El infinito ciclo de las ideas y de los actos,

infinita invención, experimento infinito,

trae conocimiento de la movilidad, pero no de la quietud;

conocimiento del habla, pero no del silencio;

conocimiento de las palabras e ignorancia de la palabra.

Todo nuestro conocimiento nos acerca a nuestra ignorancia,

toda nuestra ignorancia nos acerca a la muerte,

pero la cercanía de la muerte no nos acerca a Dios.

¿Dónde está la vida que hemos perdido en vivir?

¿Dónde está la sabiduría que hemos perdido en conocimiento?

¿Dónde el conocimiento que hemos perdido en información?

Los ciclos celestiales en veinte siglos

nos apartan de Dios y nos aproximan al polvo.