María Sánchez
Nacida en Córdoba en 1989,  María Sánchez es conocida en las redes sociales por su nombre en twitter, María Mercromina. Poeta y veterinaria de campo tuvo mucha repercusión su poemario Cuaderno de campo, título también de uno de sus blogs. Esta gran actividad en las redes la ha llevado a participar en numerosos proyectos colaborativos en los que reivindica la labor de las mujeres en el mundo rural.

Algo así tiene que ser el hogar:

Oír fandangos mientras las ovejas van
tras sus corderos

Rebuscar con los dedos las raíces

Ofrecer a los tubérculos los tobillos

Convertir la voz en ternura
y en presa

Prometerme una y otra vez
que nunca escribiré en vano
un libro con las mismas manchas.

 

Leonardo Padrón
Leonardo Padrón (Caracas, 1959) es poeta, ensayista, guionista de cine y televisión y locutor de radio. Es muy conocido por su serie de programas Los imposibles, donde entrevista a personajes del mundo de la cultura en el ámbito hispanoamericano. Su poesía cotidiana y directa está comprometida con el amor a su país y a su ciudad, Caracas. En estos días en los que la crisis venezolana está en el ánimo de todos nosotros es un buen momento para leer este poema.
              
                                                   Última hora
                           
                             En Ucrania gritan fraude en una lengua pastosa.
                             En Estados Unidos el aborto pierde las elecciones.
                             Mi país se da golpes contra las paredes.
                             Y yo no sé si podré obviarte
                             en este mapa de huesos confusos.

                             Caracas arde
                             sin las conjeturas del sol.

                             Y el día es un alazán desconcertado. 

Sara Herrera Peralta
Nacida en Jerez de la Frontera en 1980 la poeta Sara Herrera Peralta es una de las más prolíficas autoras de la poesía actual. Aunque ha vivido en numerosos lugares,  reside en el sur de Francia donde desarrolla su actividad como diseñadora gráfica y community manager. Su poesía sencilla y sin adornos tiene una vertiente social y comprometida como ilustra nuestro poema de la semana, en el que rinde un hermoso homenaje a su abuelo.

El abuelo me ha mirado siempre

 de frente.

 De niños llamaba jarabe que lo cura todo

 a la granadina

 y nos contaba

 el cuento del garbanzo.

 

Nunca lloró el abuelo.

 Ahora, con casi cien años,

 me mira, sonríe y llora:

 qué bien que hayas venido,

 dice,

 ¿estás contenta en el trabajo?

 Muy contenta, abuelo.

 Y vuelve a reír y llora.

 Eso es lo que yo quiero, prosigue.

 Cuando algunos me preguntan,

 extrañados,

 ¿por qué sigues estudiando?

-dos másteres, dos carreras un posgrado-

yo callo, asiento y también sonrío:

 

mi abuelo, nacido sobre

 mil novecientos diez,

 lloró por primera vez cuando

 su hija le dijo,

 tiempo después de dejar los estudios,

 papá,

 quiero hacer enfermería.

 

La mujer nunca en la cocina.

 

Y yo sonrío porque nadie sabe

 que el orgullo o la fuerza

 también se heredan.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ida Vitale
Esta semana recibirá el Premio Cervantes la poeta uruguaya Ida Vitale. Nacida en 1923 pertenece a la llamada generación del 45 al igual que Juan Carlos Onetti y Mario Benedetti. Vivió el exilio durante la dictadura para regresar después a su país. Su poesía es vitalista como ella misma y despojada de adornos, siempre a la búsqueda de la palabra exacta que conecte con el misterio que encierra cada ser humano. Para esta semana de la fiesta de los libros hemos elegido un poema que reflexiona sobre la mujer y su necesidad de independencia frente a los destinos trazados.

               Fortuna

Por años, disfrutar del error
y de su enmienda,
haber podido hablar, caminar libre,
no existir mutilada,
no entrar o sí en iglesias,
leer, oír la música querida,
ser en la noche un ser como en el día.
No ser casada en un negocio,
medida en cabras,
sufrir gobierno de parientes
o legal lapidación.
No desfilar ya nunca
y no admitir palabras
que pongan en la sangre
limaduras de hierro.
Descubrir por ti misma
otro ser no previsto
en el puente de la mirada.
Ser humano y mujer, ni más ni menos.

 

 

 

Safo de Mitilene
En esta edición de Marpoética uno de los encuentros literarios trató sobre la actualidad de la tradición clásica. Debatieron sobre el tema Jaime Siles, Carlos Pardo y Aurora Luque, que introdujo en la conversación un interesante concepto, "la elasticidad de la tradición clásica", es decir, cómo el conocimiento del mundo antiguo lleva a cada generación a reinterpretar según sus necesidades unos textos vivos siempre a pesar del paso del tiempo. Leyó su propia traducción de nuestro poema de la semana considerándolo uno de los primeros poemas pacifistas de la historia de la literatura, escrito además por una mujer a la que tanto ha querido silenciar esa misma tradición. Aprovechamos, pues, la celebración de las XI jornadas de Cultura clásica de nuestro centro para disfrutar de este maravilloso poema.

[Ο]ἰ μὲν ἰππήων στρότον οἰ δὲ πέσδων,
οἰ δὲ νάων φαῖσ᾿ ἐπ[ὶ] γᾶν μέλαι[ν]αν
[ἔ]μμεναι κάλλιστον, ἔγω δὲ κῆν᾿ ὄτ-
τω τις ἔραται·
[πά]γχυ δ᾿ εὔμαρες σύνετον πόησαι
[π]άντι τ[o]ῦτ᾿, ἀ γὰρ πόλυ περσκέθοισα
κάλλος [ἀνθ]ρώπων Ἐλένα [τ]ὸν ἄνδρα
τὸν [πανάρ]ιστον
καλλ[ίποι]σ᾿ ἔβα ᾿ς Τροΐαν πλέοισα
[κ]ω[ὐδ[ὲ πα]ῖδος οὐδὲ φίλων τοκήων
πά[μπαν] ἐμνάσθη, ἀλλὰ παράγαγ᾿ αὔταν
[κ]ω[ὐδ᾽ ἐθέλοι]σαν
[Κύπρις· ἄγν]αμπτον γὰρ [ἔχει] νόημμα
[καὶ τέ]λει κούφως τ[ό κέ ποι] νοήσηι·
[τὦ]με νῦν Ἀνακτορί[ας ὀ]νέμναι-
[σ᾿ οὐ] παρεοίσας,
[τᾶ]ς <κ>ε βολλοίμαν ἔρατόν τε βᾶμα
κἀμάρυχμα λάμπρον ἴδην προσώπω
ἢ τὰ Λύδων ἄρματα κἀν ὄπλοισι
[πεσδομ]άχεντας.

                                              Lo que una ama

Dicen unos que una tropa de jinetes, otros la infantería

y otros que una escuadra de navíos, sobre la tierra

oscura es lo más bello: mas yo digo

que es lo que una ama.

 

Y es muy fácil hacerlo comprensible

a todos: pues aquella que tanto destacaba

en belleza entre todos los humanos, Helena,

a su muy noble esposo

 

dejándolo tras sí marchó a Troya embarcada

y en nada de su hija o de sus padres

amados se acordó, sino que la sedujo

Cipris.

 

 

Porque ahora me has hecho recordar a Anactoria

que no está junto a mí

y de ella quisiera contemplar

su andar que inspira amor y el centelleo radiante de su rostro

antes que los carruajes de los lidios y antes que los soldados

en pie de guerra.

 

Antonio Colinas
Ayer se inauguró la tercera edición del festival Marpoética que llenará de versos y poetas nuestra ciudad durante esta semana. En el acto inaugural participó el poeta leonés Antonio Colinas, "un hombre a la escucha" como afirmó Antonio Lucas, director literario del festival. El poeta se mueve según sus propias palabras entre sus raíces leonesas y el Mediterráneo, en el que ha vivido física y emocionalmente. Siempre en busca de una voz propia su obra ha transitado por los caminos de la tradición hasta llegar a una poesía humanista, donde cada palabra es esencial. Leyó entre otros este poema dedicado a su hija.

                                Clara en los Uffizi

 

Ibas despreocupada paseando

por  las salas del museo de los Uffizi,

sin saber hacia dónde dirigir tus dos ojos;

avanzabas quizá con el cansancio

del que ha recorrido Florencia todo el día.

No sabías que, de repente, allí

te iba a asaltar un poderoso símbolo:

el de la inesperada Belleza,

el ideal sublime de Belleza y Verdad,

ese que (todavía) nos hace a los humanos

más humanos.

 

Botticelli fue el nombre del artista.

La Primavera el cuadro.

No supiste qué hacer

y te quedaste muda.

Simplemente dejaste que hablase el corazón.

Y te pusiste a llorar.

Y llorabas,

y llorabas.

 

A la Verdad y a la Belleza sólo

le faltaban el gozo de tus lágrimas.

 

Alfredo Buxán
Nacido en Corcubión en 1950 Alfredo Buxán es un interesante poeta que se mueve fuera de los circuitos literarios, aunque ha publicado varios libros y alguna novela. Su obra, alejada de modas pasajeras, se adentra en la experiencia vital que indaga en los temas más clásicos de la poesía: el paso del tiempo, la nostalgia por la pérdida, el amor... .
Queremos dedicar este poema a una de nuestras más fieles seguidoras, Rosa Cruz, que tanto ha disfrutado buceando en casas viejas y ahora no puede hacerlo. La foto que acompaña el poema es suya. Deseamos que muy pronto pueda volver a  descubrirnos la magia de los lugares deshabitados.

                                                    La casa vieja
 

¿No habéis escuchado por la noche, cada uno
volcado en sus afanes, arrastrando el cansancio
de esta batalla con la aspereza de la vida
que a todos nos iguala, lejos ya de la infancia
feliz que nos legó, la canción, la canción inquebrantable
de la vieja casa, el gemido de las paredes
que calentaron nuestros sueños, la savia fértil
de aquel tronco común que rezuma en cada uno
de nosotros como una resina inagotable?

La vimos derrumbarse en un silencio cautivo
que todavía perdura —igual que un remolino—
en la conciencia triste de los desheredados.

Pero sabemos hoy que sigue acompañándonos,
que podemos olerla y contar sus escaleras,
que no muere del todo lo que duele hasta el fondo,
que el aire se renueva en sus balcones sin gente
y la penumbra de sus pasillos nos habita
hasta el fin de los tiempos.
Hasta que uno cualquiera
de los huéspedes, el más huérfano, al despedirse
del mundo, parpadee de asombro ante la puerta.