Ida Vitale
Esta semana recibirá el Premio Cervantes la poeta uruguaya Ida Vitale. Nacida en 1923 pertenece a la llamada generación del 45 al igual que Juan Carlos Onetti y Mario Benedetti. Vivió el exilio durante la dictadura para regresar después a su país. Su poesía es vitalista como ella misma y despojada de adornos, siempre a la búsqueda de la palabra exacta que conecte con el misterio que encierra cada ser humano. Para esta semana de la fiesta de los libros hemos elegido un poema que reflexiona sobre la mujer y su necesidad de independencia frente a los destinos trazados.

               Fortuna

Por años, disfrutar del error
y de su enmienda,
haber podido hablar, caminar libre,
no existir mutilada,
no entrar o sí en iglesias,
leer, oír la música querida,
ser en la noche un ser como en el día.
No ser casada en un negocio,
medida en cabras,
sufrir gobierno de parientes
o legal lapidación.
No desfilar ya nunca
y no admitir palabras
que pongan en la sangre
limaduras de hierro.
Descubrir por ti misma
otro ser no previsto
en el puente de la mirada.
Ser humano y mujer, ni más ni menos.

 

 

 

Safo de Mitilene
En esta edición de Marpoética uno de los encuentros literarios trató sobre la actualidad de la tradición clásica. Debatieron sobre el tema Jaime Siles, Carlos Pardo y Aurora Luque, que introdujo en la conversación un interesante concepto, "la elasticidad de la tradición clásica", es decir, cómo el conocimiento del mundo antiguo lleva a cada generación a reinterpretar según sus necesidades unos textos vivos siempre a pesar del paso del tiempo. Leyó su propia traducción de nuestro poema de la semana considerándolo uno de los primeros poemas pacifistas de la historia de la literatura, escrito además por una mujer a la que tanto ha querido silenciar esa misma tradición. Aprovechamos, pues, la celebración de las XI jornadas de Cultura clásica de nuestro centro para disfrutar de este maravilloso poema.

[Ο]ἰ μὲν ἰππήων στρότον οἰ δὲ πέσδων,
οἰ δὲ νάων φαῖσ᾿ ἐπ[ὶ] γᾶν μέλαι[ν]αν
[ἔ]μμεναι κάλλιστον, ἔγω δὲ κῆν᾿ ὄτ-
τω τις ἔραται·
[πά]γχυ δ᾿ εὔμαρες σύνετον πόησαι
[π]άντι τ[o]ῦτ᾿, ἀ γὰρ πόλυ περσκέθοισα
κάλλος [ἀνθ]ρώπων Ἐλένα [τ]ὸν ἄνδρα
τὸν [πανάρ]ιστον
καλλ[ίποι]σ᾿ ἔβα ᾿ς Τροΐαν πλέοισα
[κ]ω[ὐδ[ὲ πα]ῖδος οὐδὲ φίλων τοκήων
πά[μπαν] ἐμνάσθη, ἀλλὰ παράγαγ᾿ αὔταν
[κ]ω[ὐδ᾽ ἐθέλοι]σαν
[Κύπρις· ἄγν]αμπτον γὰρ [ἔχει] νόημμα
[καὶ τέ]λει κούφως τ[ό κέ ποι] νοήσηι·
[τὦ]με νῦν Ἀνακτορί[ας ὀ]νέμναι-
[σ᾿ οὐ] παρεοίσας,
[τᾶ]ς <κ>ε βολλοίμαν ἔρατόν τε βᾶμα
κἀμάρυχμα λάμπρον ἴδην προσώπω
ἢ τὰ Λύδων ἄρματα κἀν ὄπλοισι
[πεσδομ]άχεντας.

                                              Lo que una ama

Dicen unos que una tropa de jinetes, otros la infantería

y otros que una escuadra de navíos, sobre la tierra

oscura es lo más bello: mas yo digo

que es lo que una ama.

 

Y es muy fácil hacerlo comprensible

a todos: pues aquella que tanto destacaba

en belleza entre todos los humanos, Helena,

a su muy noble esposo

 

dejándolo tras sí marchó a Troya embarcada

y en nada de su hija o de sus padres

amados se acordó, sino que la sedujo

Cipris.

 

 

Porque ahora me has hecho recordar a Anactoria

que no está junto a mí

y de ella quisiera contemplar

su andar que inspira amor y el centelleo radiante de su rostro

antes que los carruajes de los lidios y antes que los soldados

en pie de guerra.

 

Antonio Colinas
Ayer se inauguró la tercera edición del festival Marpoética que llenará de versos y poetas nuestra ciudad durante esta semana. En el acto inaugural participó el poeta leonés Antonio Colinas, "un hombre a la escucha" como afirmó Antonio Lucas, director literario del festival. El poeta se mueve según sus propias palabras entre sus raíces leonesas y el Mediterráneo, en el que ha vivido física y emocionalmente. Siempre en busca de una voz propia su obra ha transitado por los caminos de la tradición hasta llegar a una poesía humanista, donde cada palabra es esencial. Leyó entre otros este poema dedicado a su hija.

                                Clara en los Uffizi

 

Ibas despreocupada paseando

por  las salas del museo de los Uffizi,

sin saber hacia dónde dirigir tus dos ojos;

avanzabas quizá con el cansancio

del que ha recorrido Florencia todo el día.

No sabías que, de repente, allí

te iba a asaltar un poderoso símbolo:

el de la inesperada Belleza,

el ideal sublime de Belleza y Verdad,

ese que (todavía) nos hace a los humanos

más humanos.

 

Botticelli fue el nombre del artista.

La Primavera el cuadro.

No supiste qué hacer

y te quedaste muda.

Simplemente dejaste que hablase el corazón.

Y te pusiste a llorar.

Y llorabas,

y llorabas.

 

A la Verdad y a la Belleza sólo

le faltaban el gozo de tus lágrimas.

 

Alfredo Buxán
Nacido en Corcubión en 1950 Alfredo Buxán es un interesante poeta que se mueve fuera de los circuitos literarios, aunque ha publicado varios libros y alguna novela. Su obra, alejada de modas pasajeras, se adentra en la experiencia vital que indaga en los temas más clásicos de la poesía: el paso del tiempo, la nostalgia por la pérdida, el amor... .
Queremos dedicar este poema a una de nuestras más fieles seguidoras, Rosa Cruz, que tanto ha disfrutado buceando en casas viejas y ahora no puede hacerlo. La foto que acompaña el poema es suya. Deseamos que muy pronto pueda volver a  descubrirnos la magia de los lugares deshabitados.

                                                    La casa vieja
 

¿No habéis escuchado por la noche, cada uno
volcado en sus afanes, arrastrando el cansancio
de esta batalla con la aspereza de la vida
que a todos nos iguala, lejos ya de la infancia
feliz que nos legó, la canción, la canción inquebrantable
de la vieja casa, el gemido de las paredes
que calentaron nuestros sueños, la savia fértil
de aquel tronco común que rezuma en cada uno
de nosotros como una resina inagotable?

La vimos derrumbarse en un silencio cautivo
que todavía perdura —igual que un remolino—
en la conciencia triste de los desheredados.

Pero sabemos hoy que sigue acompañándonos,
que podemos olerla y contar sus escaleras,
que no muere del todo lo que duele hasta el fondo,
que el aire se renueva en sus balcones sin gente
y la penumbra de sus pasillos nos habita
hasta el fin de los tiempos.
Hasta que uno cualquiera
de los huéspedes, el más huérfano, al despedirse
del mundo, parpadee de asombro ante la puerta.

 

 

 

 

José Hierro
El próximo 21 de marzo será el Día Mundial de la Poesía. Para celebrarlo como se merece recurrimos a un clásico del siglo XX, al que tuvimos la oportunidad de oír leyendo sus poemas con su voz cavernosa llena de energía  en un pequeño instituto de la provincia de Málaga. Fue en el año 1995 y nuestra amiga Andrea Villarrubia consiguió con la presencia del poeta que aquellos alumnos y algunos profesores disfrutáramos de una experiencia inolvidable. No pasan los años por la poesía de José Hierro, más bien crece en hondura, como ocurre en este poema de su libro Agenda,  donde un corazón en invierno lamenta el paso del tiempo y la fugacidad de nuestra existencia.

                    Alma dormida

 

Me tendí sobre la hierba entre los troncos
que hoja a hoja desnudaban su belleza.
Dejé el alma que soñase:
volvería a despertar en primavera.

Nuevamente nace el mundo, nuevamente
naces, alma (estabas muerta).
Yo no sé lo que ha pasado en este tiempo:
tú dormías, esperando ser eterna.

Y por mucho que te cante la alta música
de las nubes, y por mucho que te quieran
explicar las criaturas por qué evocan
aquel tiempo negro y frío, aunque pretendas

hacer tuya tanta vida derramada
(era vida, y tú dormías), ya no llegas
a alcanzar la plenitud de su alegría:
tú dormías cuando todo estaba en vela.

Tierra nuestra, vida nuestra, tiempo nuestro...
(Alma mía, ¡quién te dijo que durmieras!)

Rupi Kaur
Ahora que las calles han vuelto a llenarse de mujeres reclamando la igualdad de derechos con los hombres es un buen momento para traer a una de esas jóvenes poetas que utilizando las redes sociales hacen oír su voz frente a aquellos que maltratan y cosifican a las mujeres. Rupi Kaur nació en la India en 1992, pero desde muy niña emigró a Canadá, donde realiza su obra como poeta e ilustradora. Saltó a la fama gracias al poemario Milk and honey y a sus combativas imágenes en Istagram. "Escribo para que las mujeres puedan encontrar palabras que expliquen su sufrimiento", afirmó en una visita a nuestro país.
Nuestro poema de la semana es un homenaje a todos los alumnos del centro (chicos y chicas) que el viernes se concentraron en la plaza de los Naranjos reclamando la igualdad.

i do not want to have you

to fill the empty parts of me

i want to be full on my own

 

i want to be so complete

i could light a whole city

and then

i want to have you

cause the two of

us combined

could set it

on fire

 

No quiero tenerte

 para completar las partes vacías de mi misma

 quiero estar completa yo sola

 

Quiero estar tan completa

 que pudiera iluminar una ciudad entera

 y luego

 quiero tenerte

 porque los dos

 combinados

 la podríamos prender

 fuego

                                  Traducción de Elvira Sastre

 

 

                                              

José Ángel Valente
Una visita a la bella casa que el poeta ocupó en Almería es el origen de nuestro poema de la semana. Durante los últimos quince años de su vida el poeta residió en Almería participando muy activamente en los proyectos culturales y sociales de la ciudad. Su amor por el sur y "la irrenunciable llamada de la luz" le llevó también a defender el Parque Natural Cabo de Gata-Níjar, de cuyo patronato fue integrante.
"No se sabe bien quién eligió a quién, si yo elegí la casa o la casa vino a verme" se puede leer a la entrada. La visita es una experiencia que permite disfrutar de la belleza de los objetos allí conservados y al mismo tiempo de la exquisita poesía del autor. Allí leímos este poema.

El sur como una larga….

EL SUR  como una larga,

lenta demolición.

 

El naufragio solar de las cornisas

bajo la putrefacta sombra del jazmín.

 

Rigor oscuro de la luz.

 

Se desmorona el aire desde el aire

que disuelve la piedra en polvo al fin.

 

Sombra de quién, preguntas,

en las callejas húmedas de sal.

 

No hay nadie.

 

La noche guarda ciegas,

apagadas ruinas, mohos

de sumergida luz lunar.

                            La noche.

El sur.