Nacido en Corcubión en 1950 Alfredo Buxán es un interesante poeta que se mueve fuera de los circuitos literarios, aunque ha publicado varios libros y alguna novela. Su obra, alejada de modas pasajeras, se adentra en la experiencia vital que indaga en los temas más clásicos de la poesía: el paso del tiempo, la nostalgia por la pérdida, el amor... .
Queremos dedicar este poema a una de nuestras más fieles seguidoras, Rosa Cruz, que tanto ha disfrutado buceando en casas viejas y ahora no puede hacerlo. La foto que acompaña el poema es suya. Deseamos que muy pronto pueda volver a descubrirnos la magia de los lugares deshabitados.
La casa vieja
¿No habéis escuchado por la noche, cada
uno
volcado en sus afanes, arrastrando el cansancio
de esta batalla con la aspereza de la vida
que a todos nos iguala, lejos ya de la infancia
feliz que nos legó, la canción, la canción inquebrantable
de la vieja casa, el gemido de las paredes
que calentaron nuestros sueños, la savia fértil
de aquel tronco común que rezuma en cada uno
de nosotros como una resina inagotable?
volcado en sus afanes, arrastrando el cansancio
de esta batalla con la aspereza de la vida
que a todos nos iguala, lejos ya de la infancia
feliz que nos legó, la canción, la canción inquebrantable
de la vieja casa, el gemido de las paredes
que calentaron nuestros sueños, la savia fértil
de aquel tronco común que rezuma en cada uno
de nosotros como una resina inagotable?
La vimos derrumbarse en un silencio
cautivo
que todavía perdura —igual que un remolino—
en la conciencia triste de los desheredados.
que todavía perdura —igual que un remolino—
en la conciencia triste de los desheredados.
Pero sabemos hoy que sigue
acompañándonos,
que podemos olerla y contar sus escaleras,
que no muere del todo lo que duele hasta el fondo,
que el aire se renueva en sus balcones sin gente
y la penumbra de sus pasillos nos habita
hasta el fin de los tiempos.
Hasta que uno cualquiera
de los huéspedes, el más huérfano, al despedirse
del mundo, parpadee de asombro ante la puerta.
que podemos olerla y contar sus escaleras,
que no muere del todo lo que duele hasta el fondo,
que el aire se renueva en sus balcones sin gente
y la penumbra de sus pasillos nos habita
hasta el fin de los tiempos.
Hasta que uno cualquiera
de los huéspedes, el más huérfano, al despedirse
del mundo, parpadee de asombro ante la puerta.
